Altenbeken

Jürgen Becker

 

Irgendwo verläuft hier die Grenze,
Truppen werden verladen, Tiefflieger,
aber es gibt
keine Tiefflieger, Truppen, Grenze,
nur Reisende, Anschlüsse
nach Braunschweig, Köln, Walkenried,
schwarze Bahnsteige
in der Hitze und Leere des Samstags,
eine Reihe von Pappeln
über diesem alten Bahngelände,
das ich erwähnen werde, wenn
ich dir wieder erzähle vom Krieg.

Altenbeken¹

Okla Elliot, trans.

 

Somewhere here runs the border
troops are loaded up, low-flying planes,
but there aren't any
planes or troops, no border,
only travelers, connections
for Braunschweig, Cologne, Walkenried,
black train-platforms
in the heat and emptiness of Saturday,
a row of poplars
over this old sprawling station
which I will mention
the next time I tell you about the war.

¹ A municipality in the district of Paderborn, in North Rhine-Westphalia, Germany.

 

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Sonst Niemand

 

halb fünf im grünen Licht
hinter den Stadtwäldern
rollt das erste Gewitter im Jahr weg
eine Reise nach Zürich hat sich entfernt
Mäntel schaukeln in der Garderobe
weiter kreischende Vögel
der Regen kommt noch einmal vorbei

Otherwise Nobody

 

half past four in the green light
behind the city forests
the first storm of the year rolls away
a journey to Zürich has distanced
coats swing in the closet
further screeching birds
the rain comes by one more time

 

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West-Ost

 

. . .ein Bild mit zwei Köpfen, Stadtsilhouette; vielleicht
Erinnerungen ans Exil. Unterwegs sein nach
Solingen; die nächste Serpentine im Zusammenhang
so vieler Vernissagen. Der Winter kam nicht
an, schwache Rezensenten, wenig Bedeutung vom
Kahlen Asten. Andere Spuren führen in
die offene Steppe; abmontierte Eisenbahnschienen
Liegen da, verhängt von Fetzen gefroren Atems;
Gerüchtweise Steckrüben; Gardinen sind nicht
zu haben. Noch einige Muster; Entwürfe
für ein Danach, das nicht mehr stattfand; hier
taucht für eine Weile die Stadtgeschichte
unter; gelegentlich Anfragen, man war
nicht immer da. Dann kreist ein
Marienkäfer überm Papier, zwei, drei Runden,
bis er herabfällt auf die Mark Brandenburg; so rasch
geht die Kälte nich aus dem Zimmer. . .

West-East

 

. . .a picture with two heads, a city skyline; perhaps
memories of exile. To be on the way
to Solingen; the next snaking road in connection
with so many vernissages. Winter didn't arrive,
weak reviewers, little meaning
in the bare branching. Other trails lead
onto the open steppe; dismantled train rails
lie there, hanging from the shreds of frozen breath;
Swede-turnip rumors; curtains aren't
to be found. Just a few more patterns; suggestions
for an After This, which no longer existed; here
the city's history is submerged for a while;
occasionally inquiries, we weren't
always there. Then a ladybird circles
above the paper—two, three rounds
until he falls upon Brandenburg's center; the cold
only slowly leaves the room. . .

 

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